Ya todos amamos a Iago Aspas

Hacia el final de la noche de asco y desidia que se comía en el equipo español llegó un balón a los pies de Aspas. Fue como una gota de luz en un charco mugriento. Fue, en los últimos estertores del partido, una palabra de consuelo. Aspas había estado medio partido en el banquillo pero había estado allí desde el primer segundo. Aspas había nacido en ese punto del estadio de Wembley para recibir ese balón y hacer lo que había que hacer con él. El pie de Aspas recibió el balón con maternal familiaridad. Entonces el jugador emprendió una gloriosa y templada carrera dirección a la meta. Los pasos de un hombre tranquilo que sabe lo que hay que hacer, que sabe lo que va a pasar. “Avanzaré hasta allí, amagaré, me pararé, la golpearé así y entrará por allí”, todo eso parecía decir el cuerpo de Iago Aspas, telegrafiando a través del brazo izquierdo con que mantenía en equilibrio su figura un poco inclinada. Un hombre haciendo destino, trayendo destino hacia sí. Un hombre sacando brillo a su libertad por ser hombre, la libertad de llevarle la contraria a una mala noche. Un hombre armado del convencimiento de estar a punto de parir un gol con la limpieza de un teorema. Como el amante que acerca sus labios al cuello de la amada, su pie rodeó la pelota sin distanciarse de ella. Cuando el balón salió despedido de las botas de Aspas con el estallido de un beso, todos sabíamos que ésa era la salvación moral y estética de la noche, de la semana, y que la fealdad precedente no quedaría sin cobro. Que el balón entraría como entró porque la tristeza y la sordidez no pueden reinar sin resistencia en nuestros corazones, aunque puedan entrar en la Casa Blanca. Wembley recordará.

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