El viejo alemán que vi en el Straycats

Se ha quedado sin compañía en el sofá que se encuentra enfrente del mío. Se ha liado un piti con tranqulidad, y le ha dado unas primeras caladas aún más tranquilas. Con la espalda bien apoyada en el respaldo y un codo echado hacía atrás, mirando sin mirar la pared de enfrente, ha echado el humo despacio, saboreándolo. Se nota que el hábito del tabaco del viejo alemán se remonta más allá del vicio, aunque sea el vicio el culpable de su continuo carraspeo y de que al reír suene como un fuelle viejísimo. Pero por muy agusto que estuviese, ha prefirido irse, porque total, para estar allí en el hall del hostal sin hacer nada, se va a su habitación y se tira en la cama mientras mata lo que le queda de cerveza. Así que se ha inclinado para coger su abrigo, un abrigo ligero como otro cualquiera, de tienda deportiva, verde fosforito, en el que yo ni siquiera he reparado. Se lo ha puesto por encima, sin darse cuentra de la gran contradicción que encerraba el contacto de las telas de su chupa vaquera y el plástico del abrigo. Qué diferentes. La una, descolorida por el paso del tiempo, en consonancia con la barba del viejo (al que parece que le metieron la cabeza en lejía al nacer), testiga de mil historias que el viejo corrió embutida en ella; al otro, sin embargo, sólo le falta llevar colgando la etiqueta del Decthlon donde parece que lo compró ayer mismo. Y va y se embute en los dos, lo que es para mí como una declaración de pragmatismo. Se levanta, me mira a través de sus gafas brevemente y se despedie. Al irse, observo que, a pesar de ser finales de octubre y esto estambul, va en chanclas. Con dos cojones.
A poco de irse de allí llega una rubia de pongamos dos metros que lleva unas gafas de cristales muy grandes. Se sienta donde antes ha estado el horrible abrigo verde del viejo y se pone a hablar por el i-phone. Esto es la sala común del Straycats, en Estambul.

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